Idiota.
Es que no logro entender…
¿Cuántos poemas nos faltan para dejarnos ir?
¿Cuántas rimas existen hasta un abrazo real?
¿Por qué tanta distancia para conversar?
No es lo mismo mirarte.
Prefiero inspirarte para comenzar
y terminar con ese adjetivo inicial.
Idiota.
Porque no entiendo que debo soltarte,
que amarrarte es lastimarte
y que, aunque así pretenda amar,
solo consigo extraviarme
en estos caminos que aparecen al azar;
y solo llego a contagiarme
de esa palabra: idiota.
Insultan mi breve inteligencia.
¡No lo ven! Tengo coherencia,
esa que me acompaña
en esta corta vigencia de sensatez,
donde puedo fingir este léxico
para que nadie sospeche,
ni siquiera intuya, ni concluya
que detrás de todo y de tanto
hay algo que no consigo explicar:
Que sí, soy un idiota;
que solo te escribo,
que solo te imagino,
que solo suspiro
por esa sonrisa.
¿Ya ves? Estoy cuerdo otra vez.
Pero pronto será al revés.
